STILLA VERBIS

~☥William Shakespeare☥~

2011-08-03T14:15:00.000-07:00

Shakespeare:

Shakespeare é considerado um dos mais importantes dramaturgos e escritores de todos os tempos. Seus textos literários são verdadeiras obras de arte e permaneceram vivas até os dias de hoje, onde são retratadas freqüentemente pelo teatro, televisão, cinema e literatura.
Nasceu em 23 de abril de 1564, na pequena cidade inglesa de Stratford-Avon. Nesta região começa seus estudos e já demonstra grande interesse pela literatura e pela escrita. Com 18 anos de idade casou-se com Anne Hathaway e, com ela, teve três filhos. No ano de 1591 foi morar na cidade de Londres, em busca de oportunidades na área cultural. Começa escrever sua primeira peça, Comédia dos Erros, no ano de 1590 e termina quatro anos depois. Nesta época escreveu aproximadamente 150 sonetos.

Embora seus sonetos sejam até hoje considerados os mais lindos de todos os tempos, foi na dramaturgia que ganhou destaque. No ano de 1594, entrou para a Companhia de Teatro de Lord Chamberlain, que possuía um excelente teatro em Londres. Neste período, o contexto histórico favorecia o desenvolvimento cultural e artístico, pois a Inglaterra vivia os tempos de ouro sob o reinado da rainha Elisabeth I. O teatro deste período, conhecido como teatro elisabetano, foi de grande importância. Escreveu tragédias, dramas históricos e comédias que marcam até os dias de hoje o cenário teatral.

Os textos de Shakespeare fizeram e ainda fazem sucesso, pois tratam de temas próprios dos seres humanos, independente do tempo histórico. Amor, relacionamentos afetivos, sentimentos, questões sociais, temas políticos e outros assuntos, relacionados a condição humana, são constantes nas obras deste escritor.

No ano de 1610, retornou para Stratford, sua cidade natal, local onde escreveu sua última peça, A Tempestade, terminada somente em 1613. Em 23 de abril de 1616 faleceu o maior dramaturgo de todos os tempos, de causa ainda não identificada pelos historiadores.

Principais obras :

COMEDIAS:

-O Mercador de Veneza
-Sonho de uma noite de verão
-A Comédia dos Erros
-Os dois fidalgos de Verona
-Muito barulho por coisa nenhuma
-Noite de reis
-Medida por medida
-Conto do Inverno
-Cimbelino
-Megera Domada
-A Tempestade.

TRAGÉDIAS:

-Tito Andrônico
-Romeu e Julieta
- Julio César
-Macbeth
-Antônio e Cleópatra
-Coriolano
- Timon de Atenas
- O Rei Lear
-Otelo
-Hamlet

DRAMAS HISTÓRICOS:

- Henrique IV
-Ricardo III
-Henrique V
-Henrique VIII.

- Shakespeare - Vidas Ilustradas
Autor: Holden, Anthony
Editora: Ediouro - RJ

- Shakespeare - Coleção L&pm Pocket - Série Biografias
Autor: Mourthé, Claude
Editora: L&PM

FRASES DE SHAKESPEARE:

~>Dê a todos seus ouvidos, mas a poucos a sua voz."
William Shakespeare

~>Antes ter um epitáfio ruim do que a maledicência durante toda a vida."
William Shakespeare

~>Nossas dúvidas são traidoras e nos fazem perder o que, com freqüência, poderíamos ganhar, por simples medo de arriscar.
William Shakespeare

~>Todo mundo é capaz de dominar uma dor, exceto quem a sente.
William Shakespeare

~>Choramos ao nascer porque chegamos a este imenso cenário de dementes.
William Shakespeare

~>Conservar algo que possa recordar-te seria admitir que eu pudesse esquecer-te.
William Shakespeare

~>Lutar pelo amor é bom, mas alcançá-lo sem luta é melhor.
William Shakespeare

~>A suspeita sempre persegue a consciência culpada; o ladrão vê em cada sombra um policial
William Shakespeare

~>Lamentar uma dor passada, no presente, / é criar outra dor e sofrer novamente.
William Shakespeare

~>É mais fácil obter o que se deseja com um sorriso do que à ponta da espada.
William Shakespeare

~>A paixão aumenta em função dos obstáculos que se lhe opõe.
William Shakespeare

~>Os homens de poucas palavras são os melhores.
William Shakespeare

~>Aceita o conselho dos outros, mas nunca desistas da tua própria opinião.
William Shakespeare

~>Sofremos muito com o pouco que nos falta e gozamos pouco o muito que temos.
William Shakespeare

~>O amor não se vê com os olhos mas com o coração.
William Shakespeare

~>É um amor pobre aquele que se pode medir.
William Shakespeare

~>A alegria evita mil males e prolonga a vida.
William Shakespeare

~>O amor é como a criança: deseja tudo o que vê.
William Shakespeare

~>Chorar sobre as desgraças passadas é a maneira mais segura de atrair outras.
William Shakespeare

~>O diabo pode citar as Escrituras quando isso lhe convém.
William Shakespeare

~>Chorar é diminuir a profundidade da dor.
William Shakespeare

~>Quando fala o amor, a voz de todos os deuses deixa o céu embriagado de harmonia.
William Shakespeare

~>Os homens deviam ser o que parecem ou, pelo menos, não parecerem o que não são.
William Shakespeare

~>Ser grande, é abraçar uma grande causa.
William Shakespeare

~>Sabemos o que somos, mas não sabemos o que poderemos ser.
William Shakespeare

~>A gratidão é o único tesouro dos humildes.
William Shakespeare

~>É muito melhor viver sem felicidade do que sem amor.
William Shakespeare

~>O casamento faz de duas pessoas uma só, difícil é determinar qual será.
William Shakespeare

~>Em tempo de paz convém ao homem serenidade e humildade; mas quando estoura a guerra deve agir como um tigre!
William Shakespeare

~>Os covardes morrem várias vezes antes da sua morte, mas o homem corajoso experimenta a morte apenas uma vez.
William Shakespeare

~>Aquele que gosta de ser adulado é digno do adulador.
William Shakespeare

~>Se fiz alguma coisa boa em toda a minha vida, dela me arrependo do fundo do coração.
William Shakespeare

~>O que não dá prazer não dá proveito. Em resumo, senhor, estude apenas o que lhe agradar.
William Shakespeare

~>Ó beleza! Onde está tua verdade?
William Shakespeare

~>Ser ou não ser: eis a questão.
William Shakespeare

~>Quem cedo e bem aprende, tarde ou nunca esquece. Quem negligencia as manifestações de amizade, acaba por perder esse sentimento.
William Shakespeare

~>É preferível suportar os males que temos do que voar para aqueles que não conhecemos.
William Shakespeare

~>O destino é o que baralha as cartas, mas nós somos os que jogamos.
William Shakespeare

~>Mostre-me um homem que não seja escravo das suas paixões.
William Shakespeare

~>Não existe o bom ou o mau; é o pensamento que os faz assim.
William Shakespeare

~>É um péssimo cozinheiro aquele que não pode lamber os próprios dedos.
William Shakespeare

~>Consciência é uma palavras usada pelos covardes, para incutir medo aos fortes.
William Shakespeare

~☥FRASES MARCANTES☥~

2011-02-24T17:14:00.000-08:00

~> "É a vida? Mesmo assim ela me escaparia. Outro modo de captá-la seria viver. Mas o sonho é mais completo que a realidade, esta me afoga na inconsciência. O que importa afinal: viver ou saber que se está vivendo?"
-Clarice Lispector

~> Olhe, tenho uma alma muito prolixa e uso poucas palavras.
Sou irritável e firo facilmente.
Também sou muito calmo e perdôo logo.
Não esqueço nunca. Mas há poucas coisas de que eu me lembre....
-Clarice Lispector

~>Sou como você me vê.
Posso ser leve como uma brisa ou forte como uma ventania,
Depende de quando e como você me vê passar....
-Clarice Lispector

~>Quem quiser vencer na vida deve fazer como os seus sábios: mesmo com a alma partida, ter um sorriso nos lábios.
-Dinamor

~>"Suponho que me entender não é uma questão de inteligência e sim de sentir, de entrar em contato...
Ou toca, ou não toca....
-Clarice Lispector

~>"Muitos foram os que desceram pelo abismo do inconsciente, sem conseguir voltar. Os manicômios são sua moradias, pois deles são o reino da insentatez. Outros - muitos poucos, apenas os escolhidos - seriam capazes de contar o que há por trás da loucura..." -H.P.Lovecraft

~>"Amo a liberdade, por isso, tudo o que amo deixo livre. Se voltam, sei que é porque as conquistei; se não, sei que é porque jamais na verdade estiveram aqui".

~>"A liberdade não morrerá enquanto houver alguém morrendo por ela."

~>"É preciso se suportar duas ou três larvas se quiser apreciar as borboletas."
-Antoine de Saint

~>"Devemos ouvir o silêncio não como um surdo, e sim como um cego"
-Fernando Sabino

~>"A poesia imortaliza tudo o que há de melhor e de mais belo no mundo."
-Mary Shelley

~>"É absurdo que alguém tenha uma regra rígida e imutável para aquilo que deve ou não deve ler. Mais da metade da cultura moderna depende daquilo que a pessoa não deveria ler." -Oscar Wilde

~>"E é sempre a mesma mágoa, o mesmo tédio, a mesma angústia funda, sem remédio, andando atrás de mim, sem me largar" - Florbela Espanca

~>"A única maneira de se livrar de uma tentação é ceder-lhe... Resistamo-lhe, e a nossa alma adoecerá de desejo do que proibimos a nós mesmos, do que as suas leis montruosas tornaram montruoso e ilegítimo..." -Oscar Wilde

~>"Não acredito em vida após a morte, por isso não preciso passar toda minha vida temendo o inferno, ou temendo o céu mais ainda. Quaisquer que sejam as torturas do inferno, penso que a chatice do céu seria ainda pior." -Isaac Asimov

~>"Difícil é ganhar um amigo em uma hora; fácil é ofendê-lo em um minuto.
-Provérbio chinês

~>"A moderação é uma coisa fatal... Nada tem mais sucesso do que o excesso.
-Oscar Wilde

~>""Há três métodos para ganhar sabedoria: primeiro, por reflexão, que é o mais nobre; segundo, por imitação, que é o mais fácil; e terceiro, por experiência, que é o mais amargo. -Confúcio

~>"""Não conheço nenhuma fórmula infalível para obter o sucesso, mas conheço uma forma infalível de fracassar: tentar agradar a todos" -John F. Kennedy

~>"Nada é mais humilhante do que ver os tolos vencer naquilo em que fracassámos.
Gustave Flaubert

~>"Apenas é igual a outro quem prova sê-lo e apenas é digno da liberdade quem a sabe conquistar.
Charles Baudelaire

~>"Os encantos do Horror só embriagam os forte!" Charles baudelaire

~>"Aprendi que não posso exigir o amor de ninguém...
Posso apenas dar boas razões para que gostem de mim...
E ter paciência para que a vida faça o resto...
-William Shakespeare

~>"A beleza persuade os olhos dos homens por si mesma, sem necessitar de um orador." - William Shakespeare

~>"A glória é como o círculo na água; nunca cessa de se dilatar até que, à força de se expandir, se perde no nada."- William Shakespeare

~>"Não é digno de saborear o mel, aquele que se afasta da colméia com medo das picadelas das abelhas."- William Shakespeare

~>"Nós somos feitos do tecido de que são feitos os sonhos."- William Shakespeare

~>"Existem mais coisas entre o céu e a terra do que sonha a nossa vã filosofia."- William Shakespeare

~>"Os homens deviam ser o que parecem ou, pelo menos, não parecerem o que não são."- William Shakespeare

~>"Quão escuro um pesar! Mas quão bela a esperança! ~ Edgar Allan Poe

~>"Para se ser feliz até um certo ponto é preciso ter-se sofrido até esse mesmo ponto. ~ Edgar Allan Poe

~>"Mas assim como na ética o mal é uma conseqüência do bem, assim, com efeito, da nossa alegria tem nascido a dor. ~ Edgar Allan Poe

~>"Talvez seja a própria simplicidade do assunto o que nos conduz ao erro. ~ Edgar Allan Poe

~>"Quando um louco parece completamente sensato, já é o momento de pôr-lhe a camisa de força. ~ Edgar Allan Poe

~>"A ciência não nos ensinou ainda se a loucura é ou não o mais sublime da inteligência. ~Edgar Allan Poe

~>"Os que sonham de dia são conscientes de muitas coisas que escapam aos que sonham só de noite. ~Edgar Allan Poe

~>"A emoção mais antiga e mais forte da humanidade é o medo, e o mais antigo e mais forte de todos os medos é o medo do desconhecido."H.P. Lovecraft

~>"Aquilo que não está morto pode jazer eternamente
e com eras estranhas, até a morte pode morrer - H. P. Lovecraft

~☥FLORBELA ESPANCA ☥~

2011-01-21T12:17:00.000-08:00

*Florbela Espanca*
8*12*1894 - 8*12*1930

Batizada Flor Bela Lobo, Florbela Espanca foi uma das primeiras feministas de Portugal e escreveu uma poesia carregada de erotismo e feminilidade, que alguns críticos encaram como um dom-juanismo no feminino. O sofrimento, a solidão, o desencanto, aliados a imensa ternura e a um desejo de felicidade são a temática presente em muitas das suas imagens e poemas.

Parte de sua inspiração veio de sua vida tumultuada, inquieta, e sofrimentos íntimos provocados pela rejeição paterna. Seu primeiro poema foi escrito em 1903: "A Vida e a Morte".

Filha de Antonia da Conceição Lobo, empregada de João Maria Espanca, que não a reconheceu em vida como filha. João admitiu a paternidade apenas 19 anos após a morte da poeta, quando foi inaugurado um busto dela, em Évora. E isso depois da insistência de fãs da obra de Florbela.

Com a morte de Antonia, de uma doença desconhecida, em 1908, João e sua mulher Mariana Espanca criaram a menina e seu irmão, Apeles Espanca, nascido em 1897 e registrado da mesma maneira.

Casou-se no dia de seu aniversário, em 1913, com Alberto Moutinho. Concluiu um curso de Letras em 1917 e foi a primeira mulher a cursar Direito na Universidade de Lisboa. Na capital portuguesa conheceu outros poetas e participou de um grupo de mulheres escritoras. Colaborou em jornais e revistas, como o "Portugal Feminino". Em 1919, no terceiro ano de Direito, lançou o Livro de Mágoas. Nessa época, Florbela começou a apresentar sintomas de desequilíbrio mental e sofreu um aborto involuntário.

Em 1921, divorciou-se de Alberto Moutinho, de quem vivia separada havia alguns anos, para casar-se com o oficial de artilharia António Guimarães. Nesse mesmo ano, seu pai se divorciou para esposar Henriqueta Almeida.

Em 1923, ela publicou o "Livro de Sóror Saudade". Florbela sofreu novo aborto, e seu marido pediu o divórcio. Em 1925, a poeta casou-se com o médico Mário Laje, em Matosinhos. A morte do irmão Apeles, num acidente de avião, lhe inspirou o poema "As Máscaras do Destino".

Tentou se matar duas vezes, em outubro e novembro de 1930, às vésperas da publicação de sua obra-prima. Após o diagnóstico de um edema pulmonar, suicidou-se no dia do seu aniversário. "Charneca em Flor" foi publicada em janeiro de 1931.

Outras obras póstumas foram: "Cartas de Florbela Espanca", por Guido Battelli (1930), "Juvenília" (1930), "As Marcas do Destino" (1931, contos), "Cartas de Florbela Espanca", por Azinhal Botelho e José Emídio Amaro (1949), "Diário do Último Ano Seguido De Um Poema Sem Título", com prefácio de Natália Correia (1981), e "Dominó Preto ou Dominó Negro" (1982, contos).
~~~~Tentou se matar duas vezes, em outubro e novembro de 1930, às vésperas da publicação de sua obra-prima. Após o diagnóstico de um edema pulmonar, suicidou-se no dia do seu aniversário. "Charneca em Flor" foi publicada em janeiro de 1931.

Outras obras póstumas foram: "Cartas de Florbela Espanca", por Guido Battelli (1930), "Juvenília" (1930), "As Marcas do Destino" (1931, contos), "Cartas de Florbela Espanca", por Azinhal Botelho e José Emídio Amaro (1949), "Diário do Último Ano Seguido De Um Poema Sem Título", com prefácio de Natália Correia (1981), e "Dominó Preto ou Dominó Negro" (1982, contos).

Horas rubras

Horas profundas,lentas e caladas
Feitas de beijos sensuais e ardentes,
De noites de volúpia, noites quentes
Onde há risos de virgens desmaiadas…

Ouço as olaias rindo desgrenhadas…
Tombam astros em fogo, astros dementes.
E do luar os beijos languescentes
São pedaços de prata p’las estradas…

Os meus lábios são brancos como lagos…
Os meus braços são leves como afagos,
Vestiu-os o luar de sedas puras…

Sou chama e neve branca misteriosa…
E sou talvez, na noite voluptuosa,
Ó meu Poeta, o beijo que procuras!

~***~

Fumo

Longe de ti são ermos os caminhos,
Longe de ti não há luar nem rosas,
Longe de ti há noites silenciosas,
Há dias sem calor, beirais sem ninhos!

Meus olhos são dois velhos pobrezinhos
Perdidos pelas noites invernosas…
Abertos, sonham mãos cariciosas,
Tuas mãos doces, plenas de carinhos!

Os dias são Outonos: choram… choram…
Há crisântemos roxos que descoram…
Há murmúrios dolentes de segredos…

Invoco o nosso sonho! Estendo os braços!
E ele é, ó meu Amor, pelos espaços,
Fumo leve que foge entre os meus dedos!…

~***~

Mistério

Gosto de ti, ó chuva, nos beirados,
Dizendo coisas que ninguém entende!
Da tua cantilena se desprende
Um sonho de magia e de pecados.

Dos teus pálidos dedos delicados
Uma alada canção palpita e ascende,
Frases que a nossa boca não aprende,
Murmúrios por caminhos desolados.

Pelo meu rosto branco, sempre frio,
Fazes passar o lúgubre arrepio
Das sensações estranhas, dolorosas…

Talvez um dia entenda o teu mistério…
Quando, inerte, na paz do cemitério,
O meu corpo matar a fome às rosas!

~* * *~

Lágrimas ocultas

Se me ponho a cismar em outras eras
Em que ri e cantei, em que era q'rida,
Parece-me que foi noutras esferas,
Parece-me que foi numa outra vida...

E a minha triste boca dolorida
Que dantes tinha o rir das Primaveras,
Esbate as linhas graves e severas
E cai num abandono de esquecida!

E fico, pensativa, olhando o vago...
Toma a brandura plácida dum lago
O meu rosto de monja de marfim...

E as lágrimas que choro, branca e calma,
Ninguém as vê brotar dentro da alma!
Ninguém as vê cair dentro de mim!

~* * *~

Nunca mais!

Ó castos sonhos meus! Ó mágicas visões!
Quimeras cor de sol de fúlgidos lampejos!
Dolentes devaneios! Cetíneas ilusões!
Bocas que foram minhas florescendo beijos!

Vinde beijar-me a fronte ao menos um instante,
Que eu sinta esse calor, esse perfume terno;
Vivo a chorar a porta aonde outrora o Dante
Deixou toda a esp'rança ao penetrar o inferno!

Vinde sorrir-me ainda!Hei-de morrer contente
Cantando uma canção alegre, doidamente,
A luz desse sorriso, ó fugitivos ais!

Vinde beijar-me a boca ungir-me de saudade
Ó sonhos cor de sol da minha mocidade!
Cala-te lá destino!... "Ó Nunca, nunca mais!..."

~***~

~☥CRUZ E SOUZA☥~

2010-07-22T09:59:00.000-07:00

CRUZ E SOUZA
24*11*1861 - 19*03*1898

João da Cruz e Sousa (Nossa Senhora do Desterro, 24 de novembro de 1861 — Estação do Sítio, 19 de março de 1898) foi um poeta brasileiro, alcunhado Dante Negro e Cisne Negro. Foi um dos precursores do simbolismo no Brasil.
Filho dos negros alforriados Guilherme da Cruz, mestre-pedreiro, e Carolina Eva da Conceição, João da Cruz desde pequeno recebeu a tutela e uma educação refinada de seu ex-senhor, o Marechal Guilherme Xavier de Sousa - de quem adotou o nome de família, Sousa. A esposa de Guilherme Xavier de Sousa, Dona Clarinda Fagundes Xavier de Sousa, não tinha filhos, e passou a proteger e cuidar da educação de João. Aprendeu francês, latim e grego, além de ter sido discípulo do alemão Fritz Müller, com quem aprendeu Matemática e Ciências Naturais.

Em 1881, dirigiu o jornal Tribuna Popular, no qual combateu a escravidão e o preconceito racial. Em 1883, foi recusado como promotor de Laguna por ser negro. Em 1885 lançou o primeiro livro, Tropos e Fantasias em parceria com Virgílio Várzea. Cinco anos depois foi para o Rio de Janeiro, onde trabalhou como arquivista na Estrada de Ferro Central do Brasil, colaborando também com o jornal Folha Popular. Em Fevereiro de 1893, publica Missal (prosa poética) e em agosto, Broquéis (poesia), dando início ao Simbolismo no Brasil que se estende até 1922. Em novembro desse mesmo ano casou-se com Gavita Gonçalves, também negra, com quem tem quatro filhos, todos mortos prematuramente por tuberculose, levando-a à loucura.

~*LÉSBIA*~

Cróton selvagem, tinhorão lascivo,
Planta mortal, carnívora, sangrenta,
Da tua carne báquica rebenta
A vermelha explosão de um sangue vivo.

Nesse lábio mordente e convulsivo,
Ri, ri risadas de expressão violenta
O Amor, trágico e triste, e passe, lenta,
A morte, o espasmo gélido, aflitivo...

Lésbia nervosa, fascinante e doente,
Cruel e demoníaca serpente
Das flamejantes atrações do gozo.

Dos teus seios acídulos, amargos,
Fluem capros aromas e os letargos,
Os ópios de um luar tuberculoso...

Cruz e Souza / Broquéis (1893).

~***~

~#ENCARNAÇÃO#~

Carnais, sejam carnais tantos desejos,
carnais, sejam carnais tantos anseios,
palpitações e frêmitos e enleios,
das harpas da emoção tantos arpejos...
Sonhos, que vão, por trêmulos adejos,
à noite, ao luar, intumescer os seios
láteos, de finos e azulados veios
de virgindade, de pudor, de pejos...

Sejam carnais todos os sonhos brumos
de estranhos, vagos, estrelados rumos
onde as Visões do amor dormem geladas...

Sonhos, palpitações, desejos e ânsias
formem, com claridades e fragrâncias,
a encarnação das lívidas Amadas!

~***~

~*VELHAS TRISTEZAS*~

Diluências de luz, velhas tristezas
das almas que morreram para a luta!
Sois as sombras amadas de belezas
hoje mais frias do que a pedra bruta.
Murmúrios ncógnitos de gruta
onde o Mar canta os salmos e as rudezas
de obscuras religiões — voz impoluta
de todas as titânicas grandezas.

Passai, lembrando as sensações antigas,
paixões que foram já dóceis amigas,
na luz de eternos sóis glorificadas.

Alegrias de há tempos! E hoje e agora,
velhas tristezas que se vão embora
no poente da Saudade amortalhadas! ...

~***~

~#MÚSICA DA MORTE#~

A música da Morte, a nebulosa,
estranha, imensa música sombria,
passa a tremer pela minh'alma e fria
gela, fica a tremer, maravilhosa ...
Onda nervosa e atroz, onda nervosa,
letes sinistro e torvo da agonia,
recresce a lancinante sinfonia
sobe, numa volúpia dolorosa ...

Sobe, recresce, tumultuando e amarga,
tremenda, absurda, imponderada e larga,
de pavores e trevas alucina ...

E alucinando e em trevas delirando,
como um ópio letal, vertiginando,
os meus nervos, letárgica, fascina ...

~***~

~#ACROBATA DA DOR#~

Gargalha, ri, num riso de tormenta,
como um palhaço, que desengonçado,
nervoso, ri, num riso absurdo, inflado
de uma ironia e de uma dor violenta.
Da gargalhada atroz, sanguinolenta,
agita os guizos, e convulsionado
salta, gavroche, salta clown, varado
pelo estertor dessa agonia lenta ...

Pedem-se bis e um bis não se despreza!
Vamos! retesa os músculos, retesa
nessas macabras piruetas d'aço. . .

E embora caias sobre o chão, fremente,
afogado em teu sangue estuoso e quente,
ri! Coração, tristíssimo palhaço.

~***~

~#DANÇA DO VENTRE#~

Torva, febril, torcicolosamente,
numa espiral de elétricos volteios,
na cabeça, nos olhos e nos seios
fluíam-lhe os venenos da serpente.
Ah! que agonia tenebrosa e ardente!
que convulsões, que lúbricos anseios,
quanta volúpia e quantos bamboleios,
que brusco e horrível sensualismo quente.

O ventre, em pinchos, empinava todo
como réptil abjecto sobre o lodo,
espolinhando e retorcido em fúria.

Era a dança macabra e multiforme
de um verme estranho, colossal, enorme,
do demônio sangrento da luxúria!

~***~

~☥LORD BYRON☥~

2009-12-19T09:23:00.000-08:00

~#LORD BYRON#~

22*01*1788 - 19*03*1824

George Gordon Noel Byron nasceu em Londres em 22 de janeiro de 1788. Apesar de a princípio sua família ser bastante rica. A riqueza da família Byron foi destruída pelo Capitão John ("Mad Jack") Byron o pai de Jorge Gordon.

A mãe de Byron desesperada, enviou seu filho George Gordon Byron para Aberdeen.Logo depois disso o Capitão Byron, seu pai, morreu com a idade 36 anos na França.
Entretanto, em 1798, com a idade de 10 anos, George Gordon herdou o título nobiliárquico do tio-avô William, tornando-se o sexto Lord Byron, herdou também as propriedades que pertenciam a seu tio-avô e mudou-se para Newstead Abbey, Nottinghamshire, para uma propriedade da família Byron.

Conta-se sobre o lar da família Byron, que antes era a Abadia de Newstead, no condado de Norttingham, que este era assombrado pelo fantasma de um frade malvado que se deliciava com infortúnos alheios.
A Abadia serviu de mosteiro para os cônegos agostinianos durante quase quatrocentos anos.
Mas no século XVI, irado com a oposição da Igreja Católica à anulação de sua união com Catarina de Aragão, Henrique VIII começou a confiscar os bens da Igreja e dividi-los entre alguns de seus nobres.

A Abadia de Newstead coube aos Byron e ficou com a família pelos trezentos anos seguintes. O último Lord Byron a herdá-la foi ninguém menos que o dissoluto poeta romântico, George Gordon, que não só amava a propriedade como lá encontrou alimento para seus poemas no mais notável de seus vários fantasmas: o Frade Negro.

Lord Byron morreu em Missolonghi, em 19 de abril de 1824 por uma estranha febre era conhecido como um destacado poeta britânico e uma das figuras mais influentes do Romantismo.

~#FRASES DE BYRON#~

* A Adversidade é o primeiro caminho para a Verdade.

* Enxugar uma só lágrima merece mais / Honesta fama, do que verter mares de sangue.

* Na sua primeira paixão, a mulher ama o seu amante; em todas as outras, do que ela gosta é do amor.

*Quando tiramos a vida aos homens, não sabemos, nem o que lhes tiramos, nem o que lhes damos.

*Sabemos tão pouco do que estamos a fazer / neste mundo, que eu me pergunto a mim próprio se a própria dúvida não está em dúvida.

*Só temos alegrias se as repartirmos: a felicidade nasceu gémea.

*"É quando pensamos conduzir que geralmente somos conduzidos."

*"O bem raramente é produzido por um bom conselho."

*"O dinheiro é a lâmpada de Aladino."

*"Orgulho! desce os olhos dos céus sobre ti mesmo, e vê como os nomes mais poderosos vão se refugiar numa canção."

*"Toda a História humana atesta, que a felicidade para o Homem - o insaciável pecador! - desde que Eva comeu a maçã, depende em grande parte do jantar"

*""Aqueles que se recusam a serem chamados à razão, são intolerantes; aqueles que não conseguem, são idiotas; e aqueles que não se atraem, são escravos".

*"A dor é dona da sabedoria e o saber amargo. Aqueles que mais sabem, mais profundamente sofrem com a verdade fatal."

*"Há um prazer nas florestas desconhecidas;
Um entusiasmo na costa solitária;
Uma sociedade onde ninguém penetra;
Pelo mar profundo e música em seu rugir;
Amo não menos o homem, mas mais a natureza..."
Lord Byron

~***~
Uma taça feita de um crânio humano

Não recues! De mim não foi-se o espírito...
Em mim verás - pobre caveira fria -
Único crânio que, ao invés dos vivos,
Só derrama alegria.

Vivi! amei! bebi qual tu: Na morte
Arrancaram da terra os ossos meus.
Não me insultes! empina-me!... que a larva
Tem beijos mais sombrios do que os teus.

Mais vale guardar o sumo da parreira
Do que ao verme do chão ser pasto vil;
- Taça - levar dos Deuses a bebida,
Que o pasto do réptil.

Que este vaso, onde o espírito brilhava,
Vá nos outros o espírito acender.
Ai! Quando um crânio já não tem mais cérebro
...Podeis de vinho o encher!

Bebe, enquanto inda é tempo! Uma outra raça,

~# AUGUSTO DOS ANJOS#~

2009-09-04T10:10:00.000-07:00

~# Augusto dos Anjos #~

20*04*1884 - 12*11* 1914

Augusto de Carvalho Rodrigues dos Anjos nasceu no engenho Pau d'Arco, Paraíba. De uma família de donos de engenhos, assistiu à decadência da antiga estrutura latifundiária, substituída pelas grandes usinas. Seu pai, bacharel, foi quem lhe ensinou as primeiras letras. Quando estava no curso secundário, Augusto começou a mostrar uma saúde delicada e um sistema nervoso abalado.

Em 1903, iniciou os estudos na Faculdade de Direito do Recife onde teve contato com o trabalho "A Poesia Científica", do professor Martins Junior. Formado em 1907, preferiu não advogar e ensinar português. Casou-se, em 4 de julho de 1910, com Ester Fialho.
Quase toda a sua obra poética está no seu único livro "Eu", publicado em 1912. Apesar de praticamente ignorado a princípio, pelo público e pela crítica, a partir de 1919 o livro foi constantemente reeditado como "Eu e outros poemas. No livro, Augusto dos Anjos faz da obsessão com o próprio "eu", o centro do seu pensamento. O egoísmo e angústia estão presentes ("Ai! Um urubu pousou na minha sorte"); assim como o ceticismo em relação ao amor ("Não sou capaz de amar mulher alguma, / Nem há mulher talvez capaz de amar-me").

#Agonia de filosófico#

Consulto o Phtah-Hotep.
Leio o obsoleto Rig-Veda. E, ante obras tais, me não consolo...
O Inconsciente me assombra e eu nele rolo Com a eólica fúria do harmatã inquieto! Assisto agora á morte de um inseto!
... Ah! todos os fenômenos do solo Parecem realizar de pólo a pólo O ideal de Anaximandro de Mileto!
No hierático areópago heterogêneo Das idéias, percorro como um gênio Desde a alma de Haeckel á alma cenobial!
... Rasgo dos mundos o velário espesso; E em tudo igual a Goethe, reconheço O império da substância universal!

#O Morcego#

Meia-noite. Ao meu quarto me recolho.
Meu Deus! E este morcego! E, agora, vede:
Na bruta ardência orgânica da sede, Morde-me a goela ígneo e escaldante molho. "Vou mandar levantar outra parede..."
- Digo. Ergo-me a tremer. Fecho o ferrolho E olho o teto.
E vejo-o ainda, igual a um olho, Circularmente sobre a minha rede!
Pego de um pau. Esforços faço. Chego A tocá-lo.
Minh'alma se concentra.
Que ventre produziu tão feio parto?! A Consciência Humana é este morcego!
Por mais que a gente faça, á noite, ele entra Imperceptivelmente em nosso quarto!

#Psicologia de um vencido#

Eu, filho do carbono e do amoníaco, Monstro de escuridão e rutilância, Sofro, desde a epigênese da infância, a influência má dos signos do zodíaco. Profundissimamente hipocondríaco, Este ambiente me causa repugnância... Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia Que se escapa da boca de um cardíaco.
Já o verme - este operário das ruínas - Que o sangue podre das carnificinas Come, e á vida em geral declara guerra, Anda a espreitar meus olhos para roê-los, E há de deixar-me apenas os cabelos, Na frialdade inorgânica da terra!

#A idéia#

De onde ela vem?!
De que matéria bruta Vem essa luz que sobre as nebulosas Cal de incógnitas criptas misteriosas Como as estalactites duma gruta?
Vem da psicogenética e alta luta Do feixe de moléculas nervosas, Que, em desintegrações maravilhosas, Delibera, e depois, quer e executa!
Vem do encéfalo absconso que a constringe, Chega em seguida às cordas da laringe, Tísica, tênue, mínima, raquítica...
Quebra a força centrípeta que a amarra, Mas, de repente, e quase morta, esbarra No molambo da língua paralítica!

#O lázaro da pátria#

Filho podre de antigos Goitacases, Em qualquer parte onde a cabeça ponha, Deixa circunferências de peçonha, Marcas oriundas de úlceras e antrazes.
Todos os cinocéfalos vorazes Cheiram seu corpo.
À noite, quando sonha, Sente no tórax a pressão medonha Do bruto embate férreo das tenazes. Mostra aos montes e aos rígidos rochedos A hedionda elefantíase dos dedos...
Há um cansaço no Cosmos... Anoitece.
Riem as meretrizes no Cassino, E o Lázaro caminha em seu destino Para um fim que ele mesmo desconhece!

#Idealizção da humanidade Futura#

Rugia nos meus centros cerebrais A multidão dos séculos futuros - Homens que a herança de ímpetos impuros Tomara etnicamente irracionais!
Não sei que livro, em letras garrafais, Meus olhos liam!
No húmus dos monturos, Realizavam-se os partos mais obscuros, Dentre as genealogias animais!
Como quem esmigalha protozoários Meti todos os dedos mercenários Na consciência daquela multidão...
E, em vez de achar a luz que os Céus inflama, Somente achei moléculas de lama E a mosca alegre da putrefação!

#A Noite#

A nebulosidade ameaçadora
Tolda o éter, mancha a gleba, agride os rios
E urde amplas teias de carvões sombrios
No ar que álacre e radiante, há instantes, fora.

A água transubstancia-se. A onda estoura
Na negridão do oceano e entre os navios
Troa bárbara zoada de ais bravios,
Extraordinariamente atordoadora.

A custódia do anímico registro
A planetária escuridão se anexa...
Somente, iguais a espiões que acordam cedo,

Ficam brilhando com fulgor sinistro
Dentro da treva omnímoda e complexa
Os olhos fundos dos que estão com medo!

#A um gérmen#

Começaste a existir, geléia crua,
E hás de crescer, no teu silêncio, tanto
Que, é natural, ainda algum dia, o pranto
Das tuas concreções plásmicas flua!

A água, em conjugação com a terra nua,
Vence o granito, deprimindo-o ... O espanto
Convulsiona os espíritos, e, entanto,
Teu desenvolvimento continua!

Antes, geléia humana, não progridas
E em retrogradações indefinidas,
Volvas à antiga inexistência calma!...

Antes o Nada, oh! gérmen, que ainda haveres
De atingir, como o gérmen de outros seres,
Ao supremo infortúnio de ser alma!

#A máscara#

Eu sei que há muito pranto na existência,
Dores que ferem corações de pedra,
E onde a vida borbulha e o sangue medra,
Aí existe a mágoa em sua essência.

No delírio, porém, da febre ardente
Da ventura fugaz e transitória
O peito rompe a capa tormentória
Para sorrindo palpitar contente.

Assim a turba inconsciente passa,
Muitos que esgotam do prazer a taça
Sentem no peito a dor indefinida.

E entre a mágoa que masc’ra eterna apouca
A humanidade ri-se e ri-se louca
No carnaval intérmino da vida.

#A um carneiro morto#

Misericordiosíssímo carneiro
Esquartejado, a maldição de Pio
Décimo caia em teu algoz sombrio
E em todo aquele que for seu herdeiro!

Maldito seja o mercador vadio
Que te vender as carnes por dinheiro,
Pois, tua lã aquece o mundo inteiro
E guarda as carnes dos que estão com frio!

Quando a faca rangeu no teu pescoço,
Ao monstro que espremeu teu sangue grosso
Teus olhos — fontes de perdão — perdoaram!

Oh! tu que no Perdão eu simbolizo,
Se fosses Deus, no Dia do juízo,
Talvez perdoasses os que te mataram!

#Abandonada#

Ao meu irmão Odilon dos Anjos

Bem depressa sumiu-se a vaporosa
Nuvem de amores, de ilusões tão bela;
O brilho se apagou daquela estrela
Que a vida lhe tornava venturosa!

Sombras que passam, sombras cor-de-rosa
- Todas se foram num festivo bando,
Fugazes sonhos, gárrulos voando
- Resta somente um’alma tristurosa!

Coitada! o gozo lhe fugiu correndo,
Hoje ela habita a erma soledade,
Em que vive e em que aos poucos vai morrendo!

Seu rosto triste, seu olhar magoado,
Fazem lembrar em noute de saudade
A luz mortiça d’um olhar nublado.

~#WILLIAM BLAKE#~

2009-02-13T07:16:00.000-08:00

~#Willian Blake#~

28*11*1757 -12*08*1827

William Blake nasceu em Londres, a 28 de novembro de 1757, filho de um comerciante. Seu pai, adepto do visionário Swedenborg, poupou-o da pedagogia oficial incentivando-o a seguir seu próprio caminho e desenvolver seus dotes artísticos.
As primeiras manifestações de vidência surgiram no futuro poeta aos 4 anos, quando vislumbrou a face de Deus na janela e deu um grito. Alheio as escolas leu Swedenborg, Jacob, Boheme, Paracelso, livros de ocultismo e resolveu tornar-se gravurista pois os custos para se tornar pintor eram demasiadamente caros.
Aos 21 anos, mestre em sua arte, começa a viver como gravurista e conhece Catherine Boucher com quem se casa. Em 1784, associa-se a James Parker e abre um atelier de impressão. Imprimia seus livros como fazia suas gravuras e seus textos sempre vinham acompanhados de suas ilustrações, que o autor fazia questão de diferenciar uma obra da outra tornando seus livros obras de arte.
Em 1800, deixa Londres e parte para Felphan, no condado de Sussex,onde passa a residir num "cottage". Lá desenvolve o poema "Milton" e inicia uma série de garvuras encomendadas por William Hayley, com quam acabará por se imcompatibilizar. Na mesma época a Inglaterra entra em guerra com a França, e uma onda de patriotismo varre o país. O poeta envolve-se numa discussão com um soldado e é levado à corte sob a acusação de agressão e de proferir injúrias, sendo absolvido em 1804.
A arte de William Blake sempre foi rodeada de escândalos e inveja, deixando-o cada vez mais desgostoso com a sociedade. Neste interím produz "The Grave" e "Canterbury Pilgrims". Sentindo-se desprezado pelas críticas exibidas no periódico "The Examiner", continua a escrever "Jerusalem" e modifica o titulo do poema "Vala" para "Os Quatro Zoas".

O poema "Jerusalem", finalizado em 1812, é muito bem recebido nos meios culturais e Blake, cercado pelos amigos e jovens admiradores morre em 1827 quando iniciava a impressão de seu "Dante".

O Livro de Urizen

Do poder assumido pelo primordial Sacerdote

Quando os Eternos denegriram sua religião

Relegando-lhe um lugar ao norte

Obscuro, sombrio, ermo e solitário.

Eternos! Alegre escuto vosso chamado

Dizei palavras de velozes asas & não temeis

Revelar vossas misteriosas visões de tormento.

*:TRECHOS - PROVERBIOS DO INFERNO:*

"O caminho do excesso,

Leva ao palácio da Sabedoria."

# # #

"Aquele que não deseja e não

age, engendra a peste."

# # #

"A prudência é uma velha donzela, rica e feia,

cortejada pela incapacidade."

# # #

"Conduz seu carro e seu arado,

sobre os osssos dos mortos."

# # #

"O verme perdoa o

arado que o corta."

# # #

A eternidade vive enamorada

dos frutos do tempo."

# # #

"Nenhum pássaro perfura os céus

se o faz com as proprias asas."

# # #

"O excesso de pranto ri.

O excesso de riso chora."

# # #

"A raposa culpa a armadilha,

jamais a si mesma."

# # #

"Os tigres da ira sabem mais que os

camelos da cultura."

# # #

"A alma imersa em delícias.

jamais será maculada."

# # #

"Quisera o corvo que tudo fosse negro.

E puro alvor a coruja."

# # #

"Maldição move,

Benção relaxa."

# # #

"Aquele que não é luminoso

nunca será iluminado."

# # #

"As masmorras são erguidas com as pedras da lei;

Os bordéis com os tijolos da religião."

*: FRAGMENTOS DO LIVRO DE URIZEN:*

Eras e eras se passaram

Sobre seu pétreo sono

Como um caos obscuro e tenebroso.

Estraçalhado pelos terremotos, vomitando ardentes flamas

Eras e eras se passarm entre terriveis tormentos

Que o enredavam em redemoinhos de trevas.

#CANÇÃO LOUCA#

A brava brisa brame
E a noite é fria;
Vem a mim, Sono,
E abraça minha agonia.
Mas arre! O dia prenhe
Preenche já o leste,
E as aves sonoras da aurora
Da terra se escarnecem.

Arre! Para os ares
Da cúpula celeste
Minhas notas partem,
Fartas de pesares.
Elas batem no ouvido da noite,
Molham os olhos do dia
Brincam com tempestades
Enlouquecem a ventania.

Como um demônio na nuvem
Em uivo agudo,
Pela noite eu procuro,
E com a noite me curvo;
Não me serve o leste
Onde o consolo acresce,
Pois a luz agarra meu cérebro
Com dor frenética.

#A IMAGEM DIVINA#

Ao Perdão, Piedade, Paz e Amor,
Todos clamam na aflição:
E para essas virtudes prazerosas
Afirmam sua gratidão.

Pois Perdão, Piedade, Paz e Amor,
É Deus nosso Pai querido:
E Perdão, Piedade, Paz e Amor,
É o homem, seu filho, a quem cuida.

Que o Perdão tem um coração humano,
A Piedade, uma face humana,
E o Amor uma forma divina,
E a Paz, os trajes humanos.

Então todo homem em todo lugar,
Que ora em sua tristeza,
Está orando à forma humana divina.
Perdão, Piedade, Paz e Amor.

E todos devem amar a forma humana,
Seja em pagãos, turcos ou judeus.
Pois onde Perdão, Piedade, Paz e Amor habitam,
Deus reside ali, também.

~#EDGAR ALLAN POE#~

2009-01-24T17:43:00.000-08:00

~#Edgar Allan Poe#~

19*01*1809 - 07*18*1849

Edgar Allan Poe nasceu em Boston, USA, em 1809 de um casal de atores fracassados. Órfão aos dois anos foi adotado por um rico comerciante viajou muito, assim recebendo esmerada educação clássica. em 1826 foi para a universidade de Virgínia, estudando grego, latim, francês, espanhol e italiano, mas logo acaba abandonando os estudos por causa do vicio no jogo.

No ano seguinte publica "Tarmelião" e outros poemas, e, em 1829 um novo volume de poesias: "Al Araaf" e poemas menores. Ingressa na West Point, mas é expulso por faltar as aulas. Dedica-se então à literatura, numa vida nômade e inconstante.

Em 1831 publica Poemas; em 1833 com "Manuscrito Encontrado numa Garrafa" ganha o prêmio de 50 dólares e torna-se redator e editor do Literary Messenger mas é demitido por abuso de bebida. Em 1838 trabalha como editor no Button's Gentlemem Magazine e escreve "A Queda da Casa de Usher", e "Contos do Grotesco e do Arabesco".
Em 1840 demite-se e em 1841 passa a editar Grahan's Magazine, onde escreve seu primeiro romance policial "Crimes da Rua Morgue" e "O Escaravelho de Ouro" que lhe dá um prêmio de 100 dólares e muito prestígio e publicidade e em 1848 escreve "A Balela do Balão" e torna-se subeditor do Evening Mirror, onde publica sua obra máxima o poema "O Corvo".

Edgar Allan Poe morreu em 1849 em plena miséria, mas se tornou imortal nos seus contos e poemas que ainda assombram e dão inspiração a inúmeros seguidores desse mestre do soturnismo...

R.Raven

~#ANNABELL LEE#~

Há muitos, muitos anos, existia
num reino a beira - mar.

Uma virgem que bem se poderia

Annabel Lee chamar.

Amava-me, e seu sonho consistia

Em ter-me para amar.

Eu era criança ela era uma criança

no reino a beira-mar:

mas nosso amor chegava , ó Annabel Lee

o amor a ultrapassar,

amor que os próprios serafins celestes

vieram invejar.

Foi por isso que há muitos, muitos anos,

no reino à beira-mar

de uma nuvem soprou um vento e veio

Annabel Lee gelar.
E seus nobres parentes se apressaram

em de mim a afastar,

para encerra-la em uma sepultura,

no reino a beira-mar.

Os anjos, que não eram tão felizes,

nos vieram a invejar.

Sim! Foi por isso(como todos sabem que no reino à beira-mar)

que um vento veio, à noite, de uma nuvem

Annabel Lee matar.

Mas nosso amor o amor dos mais idosos,

de mais firme pensar

podia ultrapassar.

E nem anjos que vivam nas alturas,

nem demônios do mar,

Jamais minha alma da de Annabel Lee

poderão separar

Pois, quando surge a lua, há um sonho que flutua,

de Annabel Lee, no luar;

e, quando se ergue a estrela o seu fulgor revela

de Annabel Lee o olhar;

assim, a noite inteira, eu passo junto a ela,

a minha vida, aquela que amo, a companheira,

na tumba a beira-mar,

junto ao clamor do mar.

~#O VALE DA INQUIETUDE#~

Dantes, silente vale sorria.

Era um vale onde niguèm vivia,
Haviam todos partido em guerra

deixando os doces olhos de estrelas

noturnamente velarem pelas

flores formosas daquela terra,

em cujos braços, dia após dia,

a luz vermelha do sol dormia.

Não há viajante que, hoje não fale

sobre a inquietude do triste vale.

Lá, agora, tudo é só movimento,

exceto os ares, pesando, adustos,

nas soledades de encantamento.

Ah! Nenhum vento move os arbustos

que vibram como as ondas geladas.

Em Torno às Hé bridas enevoadas!

Ah! Nenhum vento essas nuvens guia,

murmurejantes, nos céus insanos,

e que se arrastam, por todo o dia,

sobre violetas, que alguem diria

serem milhares de olhos humanos,

e sobre lírios, de haste pendida.

tremendo; e sempre caem, com o perfume,

gotas de orvalho do flóreo cume;

chorando; e desce, nas hastes frias,

um pranto eterno de pedrarias.

~#SÓ#~

Não fui na infância, como os outros

e nunca vi como outros viam,

Minhas paixões eu não podia

tirar de fonte igual à deles;

e era outra a origem da tristeza,

E era o outro o canto, que acordava

o coração para a alegria.

Tudo o que amei, amei sozinho.

ASSIM, na minha infância, na alba

da tormentosa vida, ergueu-se

no bem, no mal, de cada abismo,

a encadear-me, o meu mistério.

Veio dos rios, veio da fonte,

da rubra escarpada montanha,

do solque todo me envolvia

em outonais clarões dourados;

e dos relâmpagos vermelhos
que o cêu inteiro incendiaram;

e do trovão,da tempestade,

daquela nuvem que se alteava,

só, no amplo azul do cèu puríssimo

como um demônio, ante meus olhos.

~#SILÊNCIO#~

Há qualidades incorpórias, de existência

dupla, nas quais segunda vida se produz,

Como a entidade dual da matéria e da luz,

de que o sólido e a sombra espelham a evidência

Há pois, duplo silêncio; o do mar e o da praia,

do corpo e da alma;um mora em deserta região

que erva recente cubra e onde, solene, o atraia

lastimoso saber; onde a recordação

O dispa de terror;seu nome é "Nunca mais";

é o silêncio corpóreo.A esse, não temais!

Nenhum poder do mal ele tem. Mas, se uma hora

Um destino precoce (oh! destinos fatais!)

vos levar às regiões soturnas, que apavora

sua sombra, elfo sem nome, ali onde humana palma

jamis pisou, a Deus recomendai vossa alma!

~#O CORVO#~
~#THE RAVEN#~

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste, Vagos curiosos tomos de ciências ancestrais, E já quase adormecia, ouvi o que parecia O som de alguém que batia levemente a meus umbrais. "Uma visita", eu me disse, "está batendo a meus umbrais. É só isto, e nada mais.

" Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais. Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada P'ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais - Essa cujo nome sabem as hostes celestiais, Mas sem nome aqui jamais! Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais! Mas, a mim mesmo infundindo força, eu ia repetindo: "É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais; Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais. É só isto, e nada mais.

" E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante, "Senhor", eu disse, "ou senhora, de certo me desculpais; Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo Tão levemente, batendo, batendo por meus umbrais, Que mal ouvi..." E abri largos, franqueando-os, meus umbrais. Noite, noite e nada mais. A treva enorme fitando, fiquei perdido receando, Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais. Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita, E a única palavra dita foi um nome cheio de ais - Eu o disse, o nome dela, e o eco disse os meus ais, Isto só e nada mais.

Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo, Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais. "Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela. Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais. Meu coração se distraia pesquisando estes sinais. É o vento, e nada mais." Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça, Entrou grave e nobre um Corvo dos bons tempos ancestrais. Não fez nenhum cumprimento, não parou nenhum momento, Mas com ar sereno e lento pousou sobre os meus umbrais, Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais. Foi, pousou, e nada mais.

E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura Com o solene decoro de seus ares rituais. "Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado, Ó velho Corvo emigrado lá das trevas infernais! Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais." Disse o Corvo, "Nunca mais". Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro, Inda que pouco sentido tivessem palavras tais. Mas deve ser concedido que ninguém terá havido Que uma ave tenha tido pousada nos seus umbrais, Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais, Com o nome "Nunca mais".

Mas o Corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto, Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais. Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento, Perdido murmurei lento. "Amigos, sonhos - mortais Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais." Disse o Corvo, "Nunca mais". A alma súbito movida por frase tão bem cabida, "Por certo", disse eu, "são estas suas vozes usuais. Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono Seguiram até que o entorno da alma se quebrou em ais, E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais Era este "Nunca mais"

. Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura, Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais; E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira Que qu'ria esta ave agoureira dos maus tempos ancestrais, Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais, Com aquele "Nunca mais". Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo À ave que na minha alma cravava os olhos fatais, Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando No veludo onde a luz punha vagas sombras desiguais, Naquele veludo onde ela, entre as sombras desiguais, Reclinar-se-á nunca mais! Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais. "Maldito", a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-te O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais, O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!" Disse o Corvo, "nunca mais".

"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta! - Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais, A este luto e este degredo, e esta noite e este segredo A esta casa de ânsia e medo, dize a esta alma a quem atrais Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!" Disse o Corvo, "Nunca mais". "Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta! - Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais, Dize a esta alma entristecida, se no Éden de outra vida, Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais, Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!" Disse o Corvo, "Nunca mais".

"Que esse grito nos aparte, ave ou diabo", eu disse. "Parte! Torna à noite e à tempestade! Torna às trevas infernais! Não deixes pena que ateste a mentira que disseste! Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais! Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!" Disse o Corvo, "Nunca mais". E o Corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda, No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais. Seu olhar tem a medonha dor de um demônio que sonha, E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão mais e mais. E a minh'alma dessa sombra que no chão há de mais e mais, Libertar-se-á... nunca mais!

Edgar Allan Poe

~☥CHARLES BAUDELAIRE ☥~

2009-01-24T16:38:00.000-08:00

CHARLES BAUDELAIRE

09*04*1821 - 31*08*1867

Natural de Paris, Bauldelaire nasceu em 1821. Ófão de pai, teve sua infância marcada por uma total incompatibilidade com seu padrasto.Repudiado pela familia por sua precoce vocação literária, foi mandado para a Índia em 1841 supondo-se que assim seriam frustradas suas intençõe o que não adiantou muito...Assim publicando seu livro o mais famoso "As Flores do Mal" em (1857)

Em sua maturidade Baudelaire lutou com terriveis dificuldades financeiras, pois dissipara a pequena fortuna que herdara do pai em bebidas, narcóticos e mulheres.Em Bruxelas para onde se trasferira em (1864) foi vitimado pela paralisia.Regressando a França, onde morreu em (1867).

Além de suas obras poéticas, Baudelaire também foi autor de uma série de trabalhos ensaísticos e de um volume sobre os efeitos do Haxixe e do ópio sobre a mente humana , intitulado "Les paradis artificiels"(1860).

Publicou ainda alguma ficção em prosa e excepcionais traduções da obra do contista e poeta norte - americano Edgar Alan Poe, de quem era grande admirador.

O RESGATE

O homem que a sua remissão
Na terra pensar em pagar,
dois campos terá que arrotear
mas com o ferro da razão;
Para que germine a semente
Para obter do chão uma espiga,
Do pranto o sal da fronte antiga
deve tombar continuamente.
Um é a Arte, o outro é o Amor.
E para obter do juiz a graça,
Na hora em que finalmente nasça
Da justiça o dia em terror,
deve-se mostrar-lhe o celeiro
Cheio de meses e de flores
Cujas feições e mais cores
Tenham dos céus o apoio inteiro.

~#HINO#~
Á muito cara, á muito bela,
Que me enche a alma de claridade,
ao anjo - ídolo que se estrela -
salve em sua imortalidade!
Ela se expande em minha vida
Como ar impregnado de sal,
E por minha alma ressequida
derrama o gosto do eternal.
Fresca fragrância que perfuma
O ar que algum canto azul acoite,
Perdido incensório que fuma
Em segredo atráves da noite.
como, ó amor incorruptivel,
Vir exprimir-te com verdade?
És grão de almíscar invisivel
sepulto em minha eternidade!
Á muito cara, á muito bela
Que me enche a alma de claridade,
Ao anjo - ídolo que se estrela -
Salve em sua imortalidade!

~#O AMOR E O CRÂNIO#~

O amor sentado sobre o crânio
Desta humanidade ,
E sobre este trono profano
A rir de maldade,
Sopra a sorrir bolhas redondas
Que sobem pelo ar,
Como se ao mais longínquo mundo
Quisessem chegar.
O globo luminoso e frágil
Voa arrebatado,
rompe e escarra a alma delicada
Como um sonho dourado.
Escuto o crânio a cada bolha
Gemente rezar:
"Esta feroz farsa ridícula
Quando irá acabar?
Pois o que a tua boca amarga
Joga pelo ar langue
É cérebro, ó monstro assassino,
É coração e sangue!"

~#A GIGANTA#~

E no tempo em que a vida e com veia que espanta,
Sabia conceber o pródigo e o monstruoso,
Teria amado estar junto a jovem gigante,
Como aos pés de rainha um gato voluptoso.

Teria amado ver a florescente dama
Livremente crescer em seu terrivel jogo;
figurar-lhe no peito uma sombria chama
A esta umidez brumal dos seus olhos de fogo;

Percorrer devagar ao seus flancos vermelhos;
A vertente subir dos seus enormes joelhos,
E ás vezes, ao verão , na hora em que o sol exangue

Faz que ela se espreguice através da campina
Adormecer á sombra do seu serio, langue,
Como ameno casal aos pés de uma giganta.

~#OS MOCHOS#~

Sob teixos negros onde habitam,
Os mochos estão em fileiras,
Tal como deusas estrangeiras,
Dardando o olhar rubro.Meditando.
Imóveis eles ficarão,
Até o minuto de dor turvo,
Em que vencendo o sol recurvo,
Finalmente as trevas serão.
E cada corvo ao sábio ensina
Que se deve fugir á sina
Da mudança que nos condena.
O homem que tudo faz mudar
Leva por tudo e sempre a pena
De haver mudado de lugar.

~#SEPULTURA#~
Se por noite cheia de assombros
Um bom cristão, todo apiedado,
Enterra sob velhos escombros
O teu corpo tão celebrado.
Na hora em que as límpidas estrelas
Cerrarem olhos de miosótis
A aranha aqui fará as teias
E a víbora fará os filhotes;
Ouvirás, toda a temporada,
à tua fronte condenada,
Uivos de lobo em solidões.
E os dos feitoiceiros famintos
E dos velhos cheios de instintos,
E o vil concluio dos ladrões.

~#O HEAUTONTIMORUMENOS#~
Sem ira eu hei de te atacar
Como um carniceiro e sem ódio!
Como o fez Moisés no episódio
Do rochedo - e de teu olhar,
Há de beber o meu Saara,
A água do sofrimento mansa.
Meu sonho cheio de esperança
No teu pranto como nadara!
Como uma nave que ao mar larga,
E em minha alma que embriagarão
Teus soluços ressoarão
Como um tambor que bate a carga!
Pois eu não sou um falso acorde
Nesta divina sinfonia,
Graças à voraz ironia
Que me sacode e que me morde?
Ela em minha voz vocifera!
Todo o meu sangue é este veneno!
Eu sou espelho tão terreno
Em que se contempla a megéra!
Eu sou a ferida e o punhal!
Eu sou o rosto e abofetada
A roda e a carne lacerada
Carrasco e vitima afinal.
Vampiro de meu coração
Eu sou destes abandonados
Ao riso eterno condenados
E que nunca mais sorrirão!

~#AS METAMORFOSES DO VAMPIRO#~
Ela de sua boca de cereja e de asa,
Torcendo-se assim como a cobra numa brasa,
E os seios a moldar à dura barbatana
Do espartilho falou empregnada de havana:
* "Trago os lábios molhados e possuo a ciência
De perder por um leito a minha consciência
Eu seco todo choro em meus seios divinos,
E faço rir os velhos tal qual meninos.
Eu substituo, aos que possam ver-me sem véus,
O plenilúnio, o sol, as estrelas e os céus!
Eu sou tão douta na volúpia, caros sábios
Quando um homem afogo no mar dos meus lábios,
Ou então quando entrego as mordidas meu busto,
Tímido e libertino e frágil e robusto,
Que os anjos sobre o meu desmaiado colchão
Iriam ter em mim a sua danação"*
Quando ela me sorveu dos ossos a medula,
E tão languidamente a buscou minha gula,
Viu o beijo de amor que nela final pus,
Flanco viscoso de ocre a transbordar de pus!
Meus dois olhos fechei num susto de fobia,
Depois quando os abri aviva luz do dia,
Junto a mim em lugar de manequim tão langue,
Que ali estava a estuar de provisão de sangue,
Tremeu de um esqueleto a visão tão daninha,
Ainda a emitir os sons de distante ventoinha
Ou de triste varão que prende a tabuleta
Que oscila ao vento pela noite fria e preta.

~#O VAMPIRO#~

Tu que como uma apunhalada,
Entraste no meu coaração triste;
Tu que forte como manada
De demônios, louca surgiste,
Para no espírito humilhado
Encontrar o leito a o ascendente;
-Infame a que estou atado
Tal como o forçado á corrente,
Como ao baralho o jogador,
Como á garrafa o borrachão,
Como aos vermes a podridão,
-Maldita sejas, como for!
Implorei ao punhal veloz
Que me concedesse a alforria,
Disse após ao veneno atroz
Que me amparasse a covardia.
AH!pobre! O veneno e o punhal
Disseram-me de ar zombeteiro:
"Ninguém te livrará afinal
De teu Maldito Cativeiro.
AH! Imbecil - de teu retiro
Se te livrássemos um dia,
Teu beijo ressucitaria
O cadáver de teu vampiro!"

~#TODA INTEIRA#~

O diabo, em meu quarto um dia,
Apareceu para me ver,
Pensando que me confundia,
Disse-me: "Eu quisera saber,
De todas as coisas formosas,
Que fazem com que a queriras tanto,
De todas as noites e rosas,
Que de seu corpo são o encanto,
Qual é a mais doce?" - Oh minha alma!
Respondeste ao Escarnecido:
"Pois que ela é um bálsamo de calma,
Nada ela de preferido.
E meu ser sempre ao vê-la ignora,
Em que encantos dos seus se acoite
Ela fascina como a Aurora,
Ela consola como a Noite.
Mas esta harmonia é imprecisa
Que o seu belo corpo governa,
A nossa visão que a analisa
Não vê sua beleza eterna.
Ó metamorfose tão mística
Que os meus sentidos já resume!
o seu hálito faz a música
E a sua voz faz o perfume!"

~#A ALMA DO OUTRO MUNDO#~

Como os anjos de ruivo olhar,
Á tua alcova hei de voltar
E para ti irei sem ruído
Na noite de sombra e de olvido;
E eu te darei, morena e nua
Beijos frígidos como a lua
carícias de serpente nova
A despertar da orla da cova.
Chegando o amanhecer sombrio,
Verás o meu lugar vazio,
Que será sempre frio e quedo.
Como os outros pela suavidade,
Eu sobre a tua mocidade,
Quero reinar mais pelo medo!